En tiempos de hambre, muerte y mentiras
Hay un dolor en el aire.
Se mete por las narices,
nada en la sangre y
subrepticiamente se instala en los huesos.
Resuena en furtivos lejanos
ruidos de motocicleta
ansias, temores y desencantos.
Quiere durar.
Hay un dolor en los sueños
quebrados, quemados, castrados.
Salta de hojas amarillas
devoradas por polillas en libros viejos.
En la costa fría de un mar gris
se oculta en olas oscuras
reventando sobre rocas.
Quiere dormir.
Hay un dolor en la vida
desierta de vientos frescos
que vuelen sobre caminos
de selva, de manglares, de montaña.
Grita en boca de los hijos.
Repta en la desesperanza,
en fétidos verdes hilos
que cruzan de barro calles inclementes.
Hay un dolor,
quiere olvidar.
Se mete por las narices,
nada en la sangre y
subrepticiamente se instala en los huesos.
Resuena en furtivos lejanos
ruidos de motocicleta
ansias, temores y desencantos.
Quiere durar.
Hay un dolor en los sueños
quebrados, quemados, castrados.
Salta de hojas amarillas
devoradas por polillas en libros viejos.
En la costa fría de un mar gris
se oculta en olas oscuras
reventando sobre rocas.
Quiere dormir.
Hay un dolor en la vida
desierta de vientos frescos
que vuelen sobre caminos
de selva, de manglares, de montaña.
Grita en boca de los hijos.
Repta en la desesperanza,
en fétidos verdes hilos
que cruzan de barro calles inclementes.
Hay un dolor,
quiere olvidar.
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